Source text in English — View comments about this source text » | Translation by Francisco Rodriguez (#14404) |
Sunday Mornin' Comin' Down Well, I woke up Sunday morning With no way to hold my head that didn't hurt. And the beer I had for breakfast wasn't bad, So I had one more for dessert. Then I fumbled in my closet through my clothes And found my cleanest dirty shirt. Then I washed my face and combed my hair And stumbled down the stairs to meet the day. I'd smoked my mind the night before With cigarettes and songs I'd been picking. But I lit my first and watched a small kid Playing with a can that he was kicking. Then I walked across the street And caught the Sunday smell of someone's frying chicken. And Lord, it took me back to something that I'd lost Somewhere, somehow along the way. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. In the park I saw a daddy With a laughing little girl that he was swinging. And I stopped beside a Sunday school And listened to the songs they were singing. Then I headed down the street, And somewhere far away a lonely bell was ringing, And it echoed through the canyon Like the disappearing dreams of yesterday. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. | La mañana del domingo apareciendo Bueno, desperté la mañana del domingo sin poder mover la cabeza sin dolor. La cerveza al desayuno no estaba mal así que al postre tomé otra más. Di tumbos en mi ropero por mi ropa y encontré la más limpia de mis camisas sucias. Luego me lavé la cara y peine mi pelo y a tumbos bajé la escala para ver el día. Ahumé mi cabeza la noche anterior con cigarrillos y canciones que fui eligiendo. Pero al prender el primero vi a un pequeño jugando a patear una lata. Crucé entonces la calle y me llegó el olor dominical de un pollo friéndose. Y Señor, me recordó algo que había perdido En el camino, en algún lugar, de alguna forma. Un domingo en la mañana junto a la vereda, Quisiera, Señor estar drogado. Porque hay algo con los domingos que hace que uno se sienta solo. Y no hay nada en la muerte que sea tan solitario como el sonido de la acera de la ciudad dormida Y la mañana del domingo apareciendo. En el parque vi a un papá con una pequeña que se reía mientras se columpiaba. Y paré junto a una escuela dominical a escuchar lo que ahí cantaban. Luego me encaminé por la calle, y a lo lejos tintineaba una campana, hizo ecos por el cañón como los sueños que se desvanecen del ayer. |