All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian | Allt resande verkar numera bara handla om att förflytta en kamera från plats till plats och alla resenärer har underkastats den allsmäktiga linsens makt. Turister som är så gammalmodiga att de bara vill stå stilla och betrakta med sina anakronistiska ögon knuffas åt sidan av fotografer som tar för givet att ingenting skall rubba eller korsa deras brännvidd under fokuseringsritualen. De märkliga själarna utan kamera tvingas vika undan för dem med viktigare uppgifter, tvingas vänta medan ritualen fullbordas och tvingas bida sin tid medan busslast efter busslast stannar och släpper lös sina vilda kameragudar över landskapet. Och befolkningen i de länder som kannibaliseras, förtärs och sugs in i det blanka, stirrande glasögat, tar vad de kan få av kannibalerna. You want picture my house, my camel? You pay.
Allt det här hade kanske inte spelat någon roll om något meningsfullt hade åstadkommits. Om allt besvär och allt knäppande till slut hade skapat något som inte fanns förut; bilder av skönhet eller avslöjande sanningar. Men sorgligt nog är detta inte fallet. Kameran är helt enkelt accepterad graffiti.
Kameran är det verktyg som låter oss prägla oss själva på allt vi ser, under förevändningen att vi dokumenterar världens underverk, som redan har dokumenterats väl och vackert av proffs och som kan köpas i vilken bokhandel som helst. Men vad är det för poäng med att visa upp vykort av Toscana för faster och moster hemma i stugan om vi inte kan bevisa att vi har varit där?
Inga stenhögar finns på riktigt förrän jag syns framför dem. Inga monument existerar om inte min fru lutar sig mot dem. Inga tempel är intressanta om inte mitt grinande anlete syns bredvid. Med min kamera beslagtar jag allt vackert. Äger det, krymper det, tämjer det och återger det på min tomma vardagsrumsvägg för att påvisa familj och utvalda vänner dessa skönheters enda, vitala faktum: jag var där, jag fotograferade dem, därför är de.
|