All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian | Alles Reisen ist jetzt lediglich ein Verfahren, eine Kamera von Ort zu Ort zu bewegen. Alle Reisenden unterliegen dem Gesetz der allmächtigen Linse. Besucher, die so altmodisch sind, nur dastehen und mit Ihren anachronistischen Augen schauen zu wollen, werden von den Fotografen zur Seite geschoben, für die es selbstverständlich ist, dass während ihrer rituellen Kamerabedienung nichts anderes sich zu bewegen oder ihr Blickfeld zu kreuzen hat. Diese seltsamen Wesen ohne eine Kamera müssen denen mit einer angemesseneren Beschäftigung weichen, warten, während sich die Rituale vollziehen, müssen zuschauen, wie ganze Busladungen stehenbleiben und ihren Instamatic-Götzen auf die Landschaft loslassen. Und die Völkerschaften ganzer Länder, die erleben, wie sie zu Kannibalenfutter werden, verschlungen, eingesogen in das Vakuum des schwarz umrandeten Glotzauges, holen sich von den Kannibalen, was sie kriegen können. Du willst mein Haus knipsen, mein Kamel? Du zahlst.
Nichts davon wäre vielleicht wichtig, wenn irgend etwas Bedeutsames dabei heraus käme. Wenn all das ständige Getue und Geklicke am Ende etwas hervorbrächte, was es vorher nicht gab, Bilder eingefangener Schönheit oder erzählter Wahrheit. Aber traurigerweise ist das nicht so. Die Kamera ist nur auf gediegen getrimmtes Graffiti-Sprayen.
Die Kamera ist das Mittel, mit dem wir uns auf alles, was wir sehen, aufstempeln, unter dem Vorwand, die Wunder der Welt abzulichten, die bereits von Profis wunderbar abgelichtet wurden und in jedem Buchladen und Zeitungskiosk an der Ecke zum Verkauf angeboten werden. Aber welchen Sinn macht es, Tante Erna daheim Postkarten der toskanischen Landschaft zu zeigen, wenn wir nicht im Bild sind und so beweisen, dass wir dort waren?
Kein Felsgebiet ist wahrhaft, wenn ich nicht darin bin. Kein Denkmal existiert, es sei denn, meine Frau lehnt sich daran. Kein Tempel ist von Interesse, ohne mein Gesicht daneben, grinsend. Mit meiner Kamera eigne ich mir alles Schöne an, ich besitze es, schrumpfe es, zähme es und projiziere es auf die kahle Wand meines Wohnzimmers, um einer ausgewählten Schar von Freunden und Angehörigen die eine absolut relevante Tatsache in Bezug auf diese Schönheiten zu beweisen: Ich habe sie gesehen, ich war dort, ich habe sie fotografiert und, ergo, gibt es sie.
Aus "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" [Amateurfotografie: Die Welt, wie sie nicht ist, und unser Fred] von Jill Tweedie in "The Guardian"
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