All travel is now merely a means of moving a camera from place to place, all travellers are ruled by the all-powerful lens. Visitors old-fashioned enough to wish only to stand and look with their anachronistic eyes are shoved aside by the photographers, who take it for granted that while they do their ritual focusing, nothing else may move or cross their vision. Those peculiar souls without a camera must step aside for those more properly occupied, must wait while the rituals take place, and must bide their time while whole coaches stop and unleash upon the landscape the Instamatic God. And the populations of whole countries seeing themselves cannibalised, swallowed up, vacuumed into the black-ringed staring eye, wrench what they can from the cannibals. You want picture my house, my camel? You pay.
None of this would matter, perhaps, if anything worthwhile was being accomplished. If all the constant busyness and clicking produced, at its end, what had not existed before, images of beauty captured or truth told. But, sadly, this isn't so. The camera is simply graffiti made respectable.
The camera is the means by which we stamp ourselves on everything we see, under cover of recording the Wonders of the World already wonderfully
recorded by professionals and on sale at every corner bookshop and newsagent. But what use to show Aunt Maud, back home, postcards of the Tuscan landscape, since we are not in the picture to prove that we were there?
No stretch of rocks has verity unless I am within it. No monument exists
but for my wife, leaning against it. No temple is of interest without my face beside it, grinning. With my camera I appropriate everything beautiful, possess it, shrink it, domesticate it, and reproduce it on my blank sitting-room wall to prove to a selected audience of friends and family the one absolutely vital fact about these beauties: I saw them, I was there, I photographed them, and, ergo, they are.
from "Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred" by Jill Tweedie in the Guardian | Jegliches Reisen dient heutzutage nur mehr dazu, eine Kamera von einem Ort zum anderen zu transportieren. Alle Reisenden unterliegen dem Bann des übermächtigen Objektivs. Besucher, die so altmodisch sind, dass sie einfach nur dastehen und mit ihren anachronistischen Augen in die Welt schauen möchten, werden kurzerhand von den Fotografen beiseite geschoben, die es als Selbstverständlichkeit erachten, dass sich nichts und niemand durch ihr Sichtfeld bewegen darf, während sie ihre rituelle Fokussierung vornehmen. Jene seltsamen, kameralosen Geister haben für diejenigen zur Seite zu treten, die einer angemessenen Beschäftigung nachgehen, müssen warten, während diese ihre Rituale praktizieren, und ausharren, während ganze Reisebusse halten und den heiligen Gott der Instamatic über der Landschaft entfesseln. Die Bevölkerungen ganzer Länder, die dergestalt kannibalisiert, verschlungen, in das schwarze, starrende Kameraauge eingesaugt werden, versuchen ihrerseits, aus den Kannibalen heraus zu pressen, so viel sie nur können. Du wollen Bild von mein Haus, mein Kamel? Du zahlen.
Vielleicht wäre das alles nicht so schlimm, wenn dabei irgendein lohnendes Ergebnis zustande käme. Wenn das ganze geschäftige Geknipse letztlich etwas schaffen würde, was zuvor nicht existiert hatte, Bilder von unendlicher Schönheit oder tieferer Wahrheit. Aber leider ist dem nicht so. Die Kamera ist lediglich eine etwas respektablere Form des Graffitis.
Mit der Kamera drücken wir allem, was wir sehen, unseren Stempel auf - unter dem Vorwand, die Wunder dieser Welt festhalten zu wollen, die bereits von professionellen Fotografen in herrlichen Bildern verewigt wurden, die bei jedem Buchladen und Zeitschriftenhändler erhältlich sind. Aber wozu sollen wir Tante Lisbeth zu Hause Postkarten von der Toskana zeigen, wenn wir selbst nicht auf ihnen abgebildet sind, um zu beweisen, dass wir dort waren?
Keine Felsformation ist echt, wenn ich nicht mitten darin stehe. Kein Monument existiert, wenn sich nicht meine Frau dagegen lehnt. Kein Tempel ist von Interesse, wenn mein grinsendes Gesicht nicht daneben zu sehen ist. Mit meiner Kamera eigne ich mir alle Schönheit der Welt an, ich ergreife Besitz von ihr, schrumpfe sie ein, zähme sie und werfe sie schließlich an meine kahle Wohnzimmerwand, um im ausgewählten Freundes- und Familienkreis die absolut grundlegendste Tatsache über all diese Herrlichkeit darzulegen: Ich habe sie gesehen, ich war da, ich habe sie fotografiert, ergo existiert sie.
Aus „Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred“ von Jill Tweedie im Guardian
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